— Куда ходила?
— На концерт...
— Кого?
— А я сама не знаю...
— Где он был-то?
— В квартире....
Квартирник... Собираются человек 20, рассаживаются в чьей-то квартире (желательно побольше) полукругом: половина на стульях/табуретах, другая половина на полу, двое - на круглом соле. Перед ними располгаются четверо, отличающихся от остальных лишь наличием инструментов. Две гитары. баян. губных гармошек (я нащитала 3, хотя возможно было больше)
Минут пять настраиваются.
А потом начинается...
Сложно сказать что. Волшебство - слишком высоко. туса - слишком немноголюдно. расколбас - слишком низко. (в общем решайте сами)
Интересно, а вообще можно ли описать звук словами?
Невероятное сплетение полузвуков, полуслов, полутонов? речетатив из неопределенных звуков и фраз, которые по сути своей являются языком некой далекой и укрытой от наших глаз страны? Соло баяна в высокой тональности "Это ария похищенной принцессы" и тут же - низкие басы под всеобщий хохот...
Песни... немного грусные, немного веселые.. прерываемые комментариями.. уже не помню почти ничего из того что там было, но одна фраза по которой собственно и была написана одна песня, мне всеже запомнилась.. кажется из диснеевской мультяхи "Динозавр": "Не бойся умереть. Трава поможет"...
Потом както все закончилось.. люди начали расходться, кто по домам, кто - играть в преферанс, кто - провожать...
Фонари еще не включены.
Темнеет.. Опускается тихая, теплая, немного душная ночь.. В матовых небесах осторожно сверкает тонкий месяц.. Ветер тревожит листву деревьев..
И по городу бредет темноволосый призрак в бежевом льне...
На лицо падают слезы лип..
Дома - холодный квас. и белые ромашки на столе.
Скоро расцветет жасмин.. тоесть чубушник. жасмин в наших широтах не растет...
И так светло и спокойно на душе, будто позади - целая вечность, а впереди - краткий миг огненной вспышки жизни.......
--------
Какой вы волк Скизу - гран мерси
Волк, поющий свою песню
Эта песня – последняя.
Песня конца.
Бесконечна.
Ты ее получил
от отца
своего. И навечно.
Сколько раз ты ее промолчишь
иль провоешь.
Столько раз ты умрешь.
И воскреснешь.
И снова повтОришь.
Это – боль.
И зудящее чувство победы.
Над собой.
Над отцом, и над дедом.
Над всем временем,
страстью, страданием, жизнью.
Поколением,
вышедшим из ТВОЕЙ мысли.
ПыСы: а еще мне ктото прислал картинку гитары.. архивную. Признавайтесь лучше сами - кто!